ELOGE DE LA LIMITE (P)

Octobre est venu si vite
et s'enfuit aussitôt
Dans un parfum d'ailleurs
de liberté précipitée
Loin du phare aux bases floues

Acheter l'horizon au mètre
à prix d'or
Se délecter du risque
de l'absence
Entériner le piège inconscient
Rechercher dans la foule fraîche
sa propre liberté

Qu'elle tienne au delà de l'automne.

Cet octobre ne durera pas plus que les autres.
A moins que...

L'illusion de l'harmonie
ne tient jamais longtemps
mais elle doit rester vivace
le temps d'un déchirement
camouflée
d'une fermeture de porte
qu'on prend garde de ne pas claquer.

Corps jeté en pâture
à la tentation
Coeur noyé dans les affres du doute
Prémisse de la faute inéluctable.
A moins que...

Dans nos geôles de conscience
sous nos arbres de connaissance
nous récoltons les fruits
que nos aïeux semèrent

et semons nous-mêmes
les graines du chaos

Dans nos fours purgatoires
nous peinons encore
à consumer les rites
honteux héritages
des grands anciens

fondateurs naïfs
de hautes illusions
chroniques obsolètes
dont la pérennité malencontreuse
trace inexorable
l'apocalyptique tranchant

Les nouveaux dieux
nous attribuent des matricules
prônent d'habiles rituels
au consumérisme irrésistible

affrètent les galères
maquillées en arches
décorent les cales
en première classe
de carton-pâte
abreuvent d'idéal
les équipages aveugles
que nous enfantons

Nous sommes dressés à croire
et non à savoir
car la croyance est manipulable
et le savoir trop dangereux

Nous savons que nous croyons
nous croyons que nous savons

Nous sommes nous-mêmes
les graines du chaos.

(ceci n'est pas un poème)


MàJ 5.0

Qui suis-je?
Un être parmi la multitude
Où suis-je?
Sur l'infime satellite
d'une étoile perdue
au milieu de l'infini
Quand suis-je?
Dans la seconde phase
d'auto-destruction de l'espèce
Dans quel sens vais-je?
Des spirales, faites de spirales...



MàJ 4.2.2

Qui suis-je?
Un humain,
espèce dominante de son milieu
Où suis-je?
Dans une zone tempérée
où la nature perd ses droits
Quand suis-je?
21e siècle: fin de l'ère industrielle
début de l'ère cyber
Dans quel sens vais-je?
Vers la sédentarisation
et l'addiction d'éthéré



MàJ 3.1

Qui suis-je?
Un occidental blanc, mâle, père
Où suis-je?
Au coeur d'une ville millénaire
de 300 000 âmes
Quand suis-je?
La quarante-quatrième année,
hiver 2007
Dans quel sens vais-je?
Vers la mort



MàJ 2.6

Qui suis-je?
Un homme calme et rêveur,
sensuel et artiste
Où suis-je?
Dans un appartement au fond d'une impasse
encombré d'entassements matériels
Quand suis-je?
Peu avant noël
c'est le soir et la lune froide
me conseille d'aller dormir un peu
Dans quel sens vais-je?
Demain est un autre jour



MàJ 1.5.2

Qui suis-je?
Peut-être pas celui que tu crois
Où suis-je?
Je suis ici
juste là
Quand suis-je?
Maintenant
(en cet instant précis)
Dans quel sens vais-je?
Je ne sais rien
je m'en fous

Suis-je?

Bientôt
bientôt de peau
à fleur de mot
à fleur donnée
affleure la déraison
en soupçon d'infinis épanchements
et d'un reflet gracile
argente tes cils
en fait un horizon

et je hume les inconséquences
de tressaillements parfumés

ose

l'emblème fertile
force les ténèbres de ton mystère
réminiscence du premier geste
pamoison de râles soupirés
moisson d'étoiles partagées

symbiose

tu ris comme un cri

dont l'écho endigue mon émoi
les fluides se pâment
répandent l'incontinence de l'âme

instant d'oubli

psychose
fugace

vie/mort

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commence
un nouveau regard

Les créatures urbaines
rôdent
en quête d’un espoir
instable et indéterminé
elles ne sortent jamais sans les attributs
qu’impose leur statut de victimes
de la mode
des hommes
bref de l’empire consuméro-patriarcal

Parce qu’elles le veulent bien.

Toutes leurs extrémités sont pointues, acérées et luisantes
leur gibier de princes charmants ferait mieux de se protéger
leurs fausses odeurs se prennent pour des chants de sirènes
leurs peintures de guerre aussi
et leurs cheveux dénaturés
et les hauts et les bas serrés
pour révéler le zèle aux prérogatives imposées
ou au moins pour faire illusion

Plaire, c’est exister

Elles ne sauraient se satisfaire
des petites joies banales,
d’un corps banal,
d’un homme banal,
alors elles aspirent à de vagues idéaux
tenant plus du dénouement de conte de fées
que de leur réalité de sirènes acérées.

Mais avec indépendance !

Alors ne pas oublier de tuer l’œuf
de fondre le gras en fumée
- le cancer c’est les autres -
de suivre la tendance
ne pas perdre le rythme

Tout, tout de suite

Les créatures parisiennes
arpentent les boulevards
échassiers compulsifs
prédateurs fragiles
armés d’idéaux,
de caprices, d’artifices
et de cartes de crédit.